Sérieusement drôle.
Silence assourdissant.
Copies originales.
Avéré faux.
ÉLÈVE ENSEIGNANT
"Élève enseignant" ?
Gaz liquide.
Clairement obscur.
Mort-vivant !
"Presque exactement."
Authentique imitation.
Accidentellement...
volontaire.
Méga petit.
Même s'il ne disait pas un mot,
pour la 1re fois depuis la mort de papa, j'avais quelqu'un à qui parler.
Y a personne.
Sonne encore et je te tue !
Dégage !
Tu fais quoi avec cet appareil ?
Pourquoi tu ne parles plus ?
J'ai étudié la question.
C'est médicalement impossible d'arrêter de parler,
sauf en cas d'ablation des cordes vocales
ou de carcinome du larynx, entre autres.
Ils disent : "Sinon,
c'est une réaction hystérique à un traumatisme grave.
La personne décide inconsciemment de se taire
car parler recréerait l'événement."
Autant que tu le saches.
Attends ! Je monte pas là-dessus !
C'est risqué.
Je pourrais tomber.
Je n'arrive pas à lire d'ici.
Il avait écrit :
"Si tu traverses, je te raconte mon histoire."
Attends-moi !
Ne t'éloigne pas ! Attends-moi !
Il avait aussi écrit :
"Faisons une pause et on parlera."
Impossible ! On vient de commencer.
Attends ici.
Ne me laisse pas !
Vous m'entendez ?
Y a personne !
T'avais promis de ne pas me laisser.
Il dit quoi ?
Il dit : "J'ai vécu dans de nombreux lieux,
mais je suis né en Allemagne.
Après la guerre, je me suis marié.
Il y a eu un enfant,
mais j'avais peur d'être père.
Enfant, je me suis retrouvé
dans un abri anti-aérien avec mes parents.
Une bombe a explosé.
Tous les deux ont été tués."
Et tu as arrêté de parler ?
Je t'apporte un soda, petit.
Et depuis, tu ne parles plus ?
NON OUI
JE T'ÉPARGNE MES QUESTIONS ÉPARGNE-MOI LES TIENNES
Je veux que tu viennes avec moi.
Et il a haussé les épaules comme papa.
J'ai adoré.
4 samedis et dimanches, il m'a accompagné
et on a vu 37 Black de plus.
Fais attention.
Cassidy Black habite pas Glendale, mais Woodhaven.
Je vais t'aider.
Aurelia Black habite Whitestone.
Baz Black, Flushing.
Bea Black, Rosedale.
B.G. Black, Sunnyside. Compris ?
Demain, on ira chez Amara Black,
zone JJ,
case AN 50, Mill Basin.
SI ON ALLAIT AU CINÉMA ?
Règle n° 7 :
rien ne doit entraver la recherche.
Bonjour. Oskar Schell. Mon père...
Pas par là !
Tu te régales ?
Je ne dis rien quand tu marches lentement.
Tu n'y peux rien.
Ni quand tu vas aux W.-C. 3 fois par heure.
T'es bien obligé.
Mais mange plus vite !
Y a eu James Black, Don Black,
Amos Black,
Guthrie Black,
et les 3 Ben Black.
Rien.
ASSEZ POUR AUJOURD'HUI
On n'a pas fini.
J'ai une femme et un enfant qui m'attendent.
C'est bon ! Une minute.
Bon.
Ben Black.
Guthrie Black.
Amos Black.
Il te faut un passe-partout.
Je peux pas !
Si je te pose une question, tu diras la vérité ?
Même si ça me fait mal ?
La clé ouvre une serrure ?
C'est vrai ?
Vrai de vrai ?
Et on la trouvera ?
Je ne suis pas sûr non plus.
ON ARRÊTE DE CHERCHER ?
J'ai quelque chose à te montrer.
Je n'étais pas sûr, alors je n'ai rien dit.
Mais je le sentais sans arrêt.
Sa façon de marcher,
de hausser les épaules.
Le refus de ma grand-mère de parler de lui.
C'était forcément mon grand-père.
Maman est sortie.
Par ici.
Tu peux t'asseoir sur mon lit.
J'ai trouvé ça sur Internet.
C'est probablement lui.
Ou ça pourrait l'être.
Il est habillé pareil.
Quand les points deviennent si gros
que ce n'est plus une personne,
je vois parfois des lunettes.
Ou...
je crois en voir.
Les autres enfants doivent voir leur père.
J'ai ça à te montrer.
Le pire jour,
mon père a laissé 6 messages sur ce répondeur.
Moi seul les ai entendus.
TA MÈRE ?
Surtout pas elle.
Le 1er message était à 8 h 56.
J'attendais d'entrer dans l'école.
Je jouais avec Minch. On passait le temps.
Tu es là ?
J'ai appelé au bureau, mais ça répond pas.
Il est arrivé quelque chose.
Je vais bien. On nous dit de ne pas bouger.
2e message à 9 h 12.
J'étais en salle de classe.
Prenez ce superbe parallélogramme et divisez-le...
C'est encore moi.
Désolé.
J'espérais que tu serais là.
Tu sais peut-être ce qui s'est passé.
Je vais bien.
Tout va bien.
On attend toujours les consignes.
C'est chaotique. Les pompiers devraient arriver.
3e message à 9 h 58.
On rentrait avec la mère de Minch.
Elle a parlé d'un événement, sans préciser.
Je suis entré dans une épicerie pour acheter un Juicy Juice.
Je sais que c'était à ce moment-là. J'ai gardé le ticket.
L'heure était dessus.
Je dois aller jusqu'au bout.
4e message à 10 h 07.
Vu qu'à mon âge, on parcourt en moyenne 1,34 m par seconde
et qu'il y a eu 9 minutes entre ces 2 messages,
j'ai calculé
que j'avais parcouru 723 mètres.
J'étais devant United Church, sur Broadway.
Je le sais, j'ai mesuré.
C'est moi.
J'espérais que tu serais là.
Je tenais à te parler.
Je voulais t'expliquer que...
Attendez, j'en ai pour une minute. Désolé.
Je ne peux pas rester au téléphone.
Je voulais te dire...
combien je t'aime.
Je voulais te dire combien je t'aime.
PAS BON D'ÉCOUTER ÇA
5e message à 10 h 17.
Je parlais au concierge, quand papa l'a laissé.
Tu es là ?
Décroche si tu es là.
ARRÊTE ! ÇA SUFFIT
Il y en a encore un.
Le 6e message.
10 h 27.
ARRÊTE ! ÇA SUFFIT !
ET FINI DE CHERCHER
Attends !
Tu fais quoi ?
ÇA DEVRAIT S'ARRANGER... ÇA EMPIRE
Qui a dit que ça s'arrangerait ?
C'est tout ?
VOULAIS T'AIDER MAIS JE TE FAIS MAL
Vas-y, pars !
J'ai toujours su que t'étais mon grand-père.
Mais t'inquiète, on ne te regrettera pas !
En fait, je devrais te remercier !
Papa était le meilleur papa du monde parce que t'étais le pire !
Au lycée scientifique du Bronx,
il dirigeait l'équipe de base-ball et le journal scientifique !
Et il a intégré Rutgers.
Il est sorti major en biochimie.
Il a rencontré maman dans une librairie et demandé sa main à Norwalk.
On y allait chaque été et il la lui redemandait.
À ma naissance, il a fait sécher des feuilles d'arbre.
Elles décorent toujours la chambre.
Il n'est pas devenu savant, mais bijoutier pour nourrir notre famille.
Il aimait l'odeur de l'essence, détestait les tomates.
Il ne m'a jamais parlé comme à un enfant.
Alors, t'as plus de raisons que moi d'être mal.
arrête pas de chercher
Vente 664 Bijoux, porcelaine, argenterie...
Ici Oskar Schell.
C'est Abby Black.
Tu es là ?
C'est Oskar Schell ! Je suis là !
Tu as grandi.
Allons-y.
On va où ? Je ne monte pas avec des inconnus.
C'est bien, mais je ne suis plus une inconnue.
Monte.
Je t'avais dit que je ne savais rien sur la clé.
Mais vous saviez.
Mon mari...
ex-mari...
avait organisé cette vente.
Tu devrais lui parler.
Où est votre ex-mari ?
Au bureau.
Je t'y emmène.
Un dimanche soir ?
C'est lundi matin au Japon.
Il vous attend.
32e étage.
Vous ne venez pas ?
J'attends ici.
Bonne chance.
Entre.
Qu'est-ce qui t'amène ?
Vous connaissiez mon père ?
Ton père ? Qui est-ce ?
Thomas Schell.
Je ne crois pas. Je ne connais aucun Schell.
Il est mort le 11 septembre.
Je suis navré.
J'ai une enveloppe avec votre nom.
J'ai cru que c'était votre femme. Ex-femme.
Mais elle ne savait rien et un homme criait à côté.
Vous savez quoi sur mon père ?
C'était quand ?
Il y a 3 mois, 17 jours,
8 heures,
16 minutes, 11,
et maintenant 12 secondes.
Ce soir, à 19 h 42 min 46 s, j'ai trouvé une coupure de journal
avec "arrête pas de chercher" entouré par mon père et un numéro.
Celui d'Abby Black.
C'était moi.
Dans la maison.
Je déménageais.
Je sais.
Et cette enveloppe ?
Je peux voir ?
Il y avait quelque chose d'écrit ?
"Black".
Et tu l'as trouvée dans un vase bleu ?
J'y crois pas.
C'est absolument inouï.
Je cherche cette clé
depuis plus d'un an.
Je cherche la serrure depuis des mois.
Alors, on se cherchait.
Elle ouvre quoi ?
Un coffre à la banque.
Quel rapport avec mon père ?
Avec ton père ?
C'était dans son dressing.
Il est mort. J'ai rien pu lui demander et j'ai cherché seul.
Mon père aussi est décédé.
Il y a 2 ans.
Il a fait...
un bilan de santé et...
Bref...
Le médecin a dit qu'il lui restait 2 mois à vivre.
J'ai dû décider quoi faire de ses affaires, de ses meubles.
- Vous n'en vouliez pas ? - Surtout pas.
J'ai organisé une vente.
Mon père et moi étions en froid.
Il a passé ses derniers mois à écrire
à des cousins, des associés dont j'ignorais l'existence,
tout ce qu'il regrettait de n'avoir pas fait
et tout ce qu'il regrettait d'avoir fait.
Il a révélé tout ce qu'il ne m'avait jamais dit.
Tout ce que je voulais savoir sur lui.
Vous voulez un câlin ?
Ça va aller, merci.
Il ne vous a pas écrit une lettre ?
Si, mais j'ai eu peur de l'ouvrir.
J'aurais été extrêmement curieux.
Ma femme a dit que j'étais ridicule.
- Que je faisais l'enfant. - Mais vous étiez son enfant.
J'avais peur que ce soit une confession.
J'espérais qu'il exprimerait des regrets
ou son amour pour moi.
Ou un truc intime. Mais non.
À la fin de la lettre, il disait...
"Je te laisse quelque chose dans le vase bleu,
sur l'étagère de la chambre.
Tu comprendras pourquoi je tenais à ce que tu l'aies."
Mais...
j'avais vendu le vase bleu !
En fait, je l'avais cédé
à ton père, j'imagine, avant d'ouvrir la lettre.
Voilà pourquoi je le cherchais.
Vous avez vu mon père ?
- Je crois, oui. - Vous vous souvenez de lui ?
Il a évoqué un anniversaire.
Le 14 septembre.
Et une surprise qu'il avait prévue pour ta mère.
Un restaurant chic.
Son smoking.
Sans la clé, j'étais coincé.
Vous deviez trouver mon père.
Mais comment ? Je ne connaissais même pas son nom.
Des semaines, j'ai tourné autour de chez mon père,
espérant tomber sur le tien.
J'ai mis des affiches demandant à l'acheteur du vase,
à la vente de 75th Street, de me contacter.
C'était une semaine après...
le 11 septembre.
Il y avait des affiches partout.
Vous n'avez plus besoin de chercher.
Désolé que tu n'aies pas trouvé ce que tu cherchais.
C'est pas grave.
Allons à la banque. On partagera ce qu'on trouvera.
Vous êtes gentil.
Mais non, merci.
Ça va aller ?
Je peux vous dire un secret ?
Bien sûr.
Ce jour-là, l'école nous a aussitôt renvoyés chez nous.
Je suis rentré.
Mon ami devait m'appeler, alors j'ai écouté le répondeur.
Il y avait des messages.
De ton ami ?
De mon père.
Il était dans l'immeuble.
Y a un truc que je n'ai dit à personne.
Et personne d'autre ne le saura.
Le téléphone a sonné.
Je n'ai pas pu décrocher.
Je n'ai pas pu.
Il a sonné, re-sonné et je ne pouvais pas bouger.
Je voulais décrocher, mais je ne pouvais pas.
Le répondeur s'est déclenché.
Ya eu un bip.
10 h 27.
J'ai entendu sa voix.
Tu es là ?
"Tu es là ?"
Il avait besoin de moi et j'ai pas pu décrocher.
J'avais peur. Je pouvais pas.
"Tu es là ?"
Il l'a répété 9 fois.
Je sais, j'ai compté.
Pourquoi il a pas dit "vous" ?
"Vous êtes là ?"
"Tu", c'est une seule personne.
Il savait que j'étais là.
Il attendait peut-être que je rassemble mon courage.
Le plus long espace, entre le 3e et le 4e,
dure 15 secondes.
On entend des cris derrière.
Des hélicoptères.
Des bruits de verre cassé.
Et puis ça a coupé.
Vous me pardonnez ?
Te pardonner ?
De ne pas avoir pu décrocher ?
De n'avoir pu le dire à personne.
Bien sûr que je te pardonne.
Vous ne pouvez pas savoir comme je me sens mieux.
J'espère que vous trouverez ce que vous cherchez.
J'y vais.
Merci.
Qu'est-ce qu'il fait ?
Donne-moi ça.
Donne.
Lâche ça.
C'est bon.
Je te promets d'aller bientôt mieux !
D'être normal !
Surtout pas. Tu es parfait.
Je me suis donné un mal incroyable, maman.
J'ai fait le maximum.
Je sais.
Tu ne sais pas.
Si.
Tu ne sais vraiment pas, maman.
Ton père aurait été fier que tu n'arrêtes pas de chercher.
Trésor, jamais je ne te laisserais livré à toi-même.
Je ne permettrais pas qu'il t'arrive quelque chose.
Je savais toujours où tu étais. Toujours.
C'est vrai ?
Quand Stan m'a parlé des annuaires
pour un travail sur le recensement,
j'ai flairé quelque chose.
Comment ?
Le recensement est dans 7 ans.
J'ai exploré ta chambre et tenté de penser comme toi.
Je voulais comprendre.
Tu m'espionnais ?
Je te cherchais.
J'ai trouvé ta Forêt Enchantée
avec la liste des Black.
Ton fichier des 5 districts.
Mon IZP.
Ton IZP ?
Index de zones Pliant.
Et les 4 chiffres des numéros de téléphone.
Ça me semblait judicieux.
C'était très judicieux.
J'ai fait ma propre carte.
J'ai tracé toutes tes zones.
104.
216 adresses.
472 personnes qui s'appellent Black.
J'ai listé les gens chez qui tu allais le week-end.
J'ai appelé ceux que tu avais vus
et rencontré ceux que tu comptais voir.
T'as fait ça ?
Tous ?
Depuis la mort de mon mari, mon fils cherche une serrure qui serait
un indice...
Merci beaucoup.
Quand il viendra, il aura une carte...
- Hector Black adorait étreindre. - Il l'a fait 17 fois.
Je voulais partir, mais il continuait.
Il y voit un lien avec la mort de son père...
C'est une histoire bien triste.
J'aimais Elaine Black et ses 5 enfants bruyants.
Tu as eu un dessin ?
Des dizaines.
Quand il viendra, vous pourriez le laisser monter...
Et Leigh-Anne Black ?
Elle m'a crié de partir.
Moi aussi.
Que vous ayez ou non un lien...
Partez.
Allez-vous-en !
L'histoire de Lona Black était incroyable.
J'ai cru qu'elle allait sangloter.
Il s'en sortira.
Il posera juste quelques questions.
Ça va aller ?
Elle allait bien quand je l'ai vue.
Je savais le temps qu'il te faudrait, entre Eleanor Black, à Astoria,
et Harlan Black, à Bushwick.
Désolée pour ton père.
Maman, c'est le garçon !
Nos mamans se ressemblent, non ?
Alors tu savais pour la clé.
Tu cherchais une explication logique.
Je devais t'accompagner.
Tu ne craignais pas que je me fasse violer, tuer ou poignarder ?
Chaque heure de chaque jour.
Je ne respirais qu'à ton retour.
C'est moi.
Je croyais que seul papa pensait comme moi.
Moi aussi.
Beaucoup ont perdu quelque chose ou quelqu'un.
Comme nous.
Qu'est-ce qui te manque le plus ?
Tant de choses me manquent.
Quand il prévoyait le temps en touchant la fenêtre.
Quand il rentrait en criant :
"Qu'est-ce que vous bricolez ?"
Quand il plongeait le bras dans le café en grains chez Fairway.
Ça m'énervait parce que tout le monde le regardait.
Tout le monde ?
Je ne sais pas.
Sa voix me manque.
Sa voix me disant qu'il m'aime.
Moi aussi.
Tu peux retomber amoureuse, si tu veux.
Je n'aurai plus de premier amour. Personne ne peut être lui.
Personne.
Il me l'avait dit.
Il m'a dit...
"J'aime vraiment ta mère. C'est une gentille fille."
Je ne te dis pas assez que je t'aime, hein ?
Mais si.
L'escalier est en panne.
Tu vas à l'école drôlement tôt.
Y a pas école. Journée des Présidents.
C'est pas en février ?
Ça a changé.
J'ai écrit aux gens que j'avais rencontrés.
J'ai dit :
"Cher monsieur, ou madame, ou mademoiselle,
ou Abby, ou Hazelle, ou Tommy, ou Elaine,
ou Peu-Importe-Qui Black.
Vous vous souvenez peut-être de moi.
Je m'appelle Oskar Schell.
Je voulais qu'on m'aide à trouver la serrure
qu'ouvrait la clé de mon père.
Vous avez presque tous été prévenants et gentils.
Je vous en remercie.
Merci aussi pour le tour à cheval
et le dessin de Taylor de moi avec ma clé.
Sachez-le, la clé ne m'était pas destinée.
Elle était pour M. William Black,
qui en avait peut-être plus besoin que moi.
J'ai été déçu, bien sûr,
mais je me réjouis qu'elle soit à sa place.
Je me réjouis même de ma déception.
C'est mieux que rien.
Mon père disait que New York
avait eu un 6e district parti à la dérive.
On avait tenté de le sauver, en vain.
Et il ne reviendra jamais.
J'ai beau en avoir très envie,
mon père ne reviendra jamais.
Je croyais ne pas pouvoir vivre sans lui,
mais maintenant, je sais que je peux.
Et mon père serait fier de moi.
C'est ce que je voulais."
EXPÉDITION N° 6
EXTRÊMEMENT FORT ET INCROYABLEMENT PRÈS
POUR SIR THOMAS SCHELL BIJOUTIER OXYMORISTE
Grand-mère m'a donné l'adresse du Locataire.
Malgré mon envie de dire : "Tête de cul égoïste foutozoaire",
je ne l'ai pas fait.
Je lui ai demandé de revenir.
Schell et fils, bijoutiers
"Félicitations, Oskar.
Avec un courage inouï et une maturité sidérante,
tu as réussi l'Expédition de reconnaissance n° 6,
démontrant à la fois l'existence du 6e district
et ta propre excellence.
Où qu'ils soient à présent,
les habitants du 6e district chantent tes louanges.
Moi aussi.
Maintenant, rentre à la maison."
EXTRÊMEMENT FORT ET INCROYABLEMENT PRÈS
[French]